... na rua Maria erguia seu prato. tinha olhos desdentados e rugas secas das lágrimas que há anos não chovia, nem de tristeza, nem de alegria... ao vê-la, imaginei Maria, mariazinha... a vi brincando menina, correndo sem o peso do amanhã nos seus ombros. dentro, mariazinha se escondia atrás do coração de Maria, rezando para que alguém afastasse as moscas que pousavam no corpo dela. qualquer alguém... ali, Maria nascia e crescia tão rapidamente como lentamente morria... tornou-se uma paisagem naturalmente pintada pelos homens, como a figura de Cristo tatuada ao redor do próprio umbigo... anos mais tarde, Maria ainda sobrevivia por ali, pintando de negro a asa branca, dormindo sobre as flores de Geraldo Vandré e perdendo o trem das onze, com o que lhe sobrava, restava apenas sentar-se no chão para ver a banda passar... tanta miséria agasalhava Maria. tantos nãos a nutria. mesmo assim, quase alcancei mariazinha quando me estendeu sua mão enquanto Maria me agradecia. podres esperanças exalavam de Maria. vida vencida. mas a maioria das pessoas que passavam não sentiam, ou melhor, não queriam. muitos nem viam Maria ali sentada. calada. miudinha. no prato algumas moedas no lugar de comida. não seria eu se não fosse Maria. era Maria. eu sei que era Maria. mas poderia ser meu pai, minha filha. poderia ser você, João, Ana, Cecilia... um ou outro jornalista escrevia sobre quantos quilos da vida daquilo cabiam em um só olhar, já outros, os de gravatas, mediam mesmo a vida de Maria em colherinhas de chá... esta Maria, rainha do quinto naipe do baralho, não era Maria de poesia. era de agonia. não por ser ela tão velha. tão indefesa. sozinha... mas por ser somente Maria.

Grandes inventores, artistas, civilizações,

pensadores e deuses...
Suas máquinas, obras, estilos e culturas, dogmas, idéias e crenças
Quando atingem a perfeição,
Depois de pompuoso frenesi
Decaem obsoletos no cemitério dos suplantados.

Oh! Raça humana, implore a Deus

que nunca alcance o requinte em sua criação
E Deus,
Sempre há de permitir o livre arbítrio
Garantindo eternamente, assim,
O que nos reparar.

desejo a você

que todos os dias abra os olhos antes de acordar,

o lado negro da lua não inspira poetas

e nem leva aos olhos da alma o cheiro doce do amanhecer...

que abra os braços mais vezes,

mesmo de mãos atadas, mesmo cansado, no chão...

abra os braços mais vezes

porque a vida é carente de atenção, às vezes,

precisará desacreditar nas pessoas

para poder acreditar em si mesmo e, por fim,

jamais duvide da força do seu sorriso

e do amor do seu pai...

algo entre o sonho e a realidade...

... meu erro foi tecê-la em metáforas...

e ter enxergado não nos seus olhos, por exemplo, o azul do mar,

mas sim no azul do mar os seus olhos...

por isso, ei de tê-la eterna comigo,

no pensamento e coração...

e os meus sentidos, que são alheios ao meu pensar,

irão te reconhecer a cada instante da vida...

pois a natureza haverá de me presentear,

estando eu alegre ou triste,

sempre...

... com uma nova paisagem-você...

Já chega!

Basta!

O dia desperta aflito como um grito sem direção

Como um suicida na beira do abismo ou um tiro certo ao coração

Como alguém que no labirinto se perde e pede ajuda levantando as mãos
Como o ombro ausente do melhor amigo na esperança contida de uma oração

Como o desejo que alimenta o vício e corre nas veias em procissão

Como a busca de um homem sozinho por entre tantos outros que estão

Como a paz no deserto tão perto para uma morte sem explicação

Como o ar para o recém nascido ou o amor ao Grande Irmão

O dia adormece tranquilo e segue a vida sem perdão

... o amor é um barco sem velas a se esquecer no mar...

São tantas pessoas estranhas
Para se estender as mãos
Uma solidão que não descansa
Que infesta
Sem festa
Que lasca devagar
A casca mole da alegria
Que expõe o cerne humano
De textura azulada, como pão embolorado.

Seria confortável e animador
Se para cada um de nós existisse um cão faminto
E devora,(dor)... a nos farejar.